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Dans 32 minutes, ouverture des locations pour le concert de
au Zenith le 5 mai.
Ca doit être à peu près le seul groupe que j'ai encore envie de voir sur scène...


(Oups. à 10h05, c'était complet... mais j'y étais à 10h02 !)


de SR:

Bizarre : les deux premiers tiers, Tim Burton est complètement à côté de ses pompes, ne sait pas du tout quel plan faire (et du coup les multiplie dans un découpage complètement « à l'ouest » sans rythme et sans âme, sans musicalité du tout, un comble pour filmer des chansons), ni quel film il fait — et tout, allons-y pour le mot
facile, est assez rasoir ; et puis, le dernier tiers, ça prend, il trouve ses marques, à partir disons de la scène entre le gosse recueilli et Helena Bonham-Carter, et toute la fin est belle. Même si c'est un peu tard.
Il me semble que c'est parce que décidément Burton ne filmera jamais que des vieux enfants, jamais des adultes – il n'en est pas capable –, et de vieux enfants qui regardent à distance un état d'enfance, donc de croyance (enfuie). Or tant que Johnny Depp, par excellence, demeure dans son état de pantin hébété sans regard (il ne regarde rien, du tout, même pas ce qu'il fait, même pas ce qu'il tue, même
pas par la fenêtre), donc qu'on est un peu tout seuls à se souvenir d'Edouard aux mains d'argent, parce que lui, c'est l'amnésie totale, la glaciation totale, eh bien il n'y a, littéralement, rien à voir : tout circule n'importe comment, s'enchaîne mais on s'en fiche (comme lui), aucun souvenir à lui. Et puis, le gamin prend enfin les choses en main, la croyance et la révélation (qu'il a eu tort d'y croire) terrible. Le film reprend conscience, comme Johnny Depp, au même moment, oui mais, trop tard. Et c'est dans ces dernières minutes qu'il est enfin temps de regarder : qui on a tué, qui on a failli égorger, qui on a cru, et qui alors on tue. La tragédie, là, nouée en un quart d'heure. Quelque part entre Les Misérables et Edgar Poe, ça aurait pu être magnifique tout du long. Mais l'enfant qui est resté tapi dans le soupirail est entré en scène trop tard pour que son regard et sa croyance (bientôt trahie) d'enfant puissent sauver la cécité abrutie, la sidération somnambule, nulle et non avenue, d'un film trop conscient de soi mais pas de son incapacité à jouer à l'adulte, et aux tourmentsconscients de l'adulte. Ce ne sont pas les ficelles lestes du pantin animé (d'une passion sombre, humaine, de vengeance), du coup, mais seulement, comme ces corps égorgés désarticulés qui s'écrasent au sous-sol, le spectacle grand-guignol, la chute lourde, de pantins démantibulés, puis hachés menus.